Ciao!
Mi sono accorta solo ora, girovagando in google, di essere stata pubblicata su un notiziario periodico di un'associazione letteraria. Il testo è il seguente:
LA MIA
GENERAZIONE
Classe
1973. Avrei voluto nascere 25 anni prima, per i fatti che leggo accaduti negli
anni che ancora non c’ero, per gli avvenimenti che non ho capito negli anni in
cui ero ancora troppo piccola, per il vuoto che c’è stato da un certo punto in
poi nei valori e negli ideali del mondo.
Se fossi
nata nel 1948…
Avrei
fortunatamente evitato i disagi e gli orrori della seconda guerra mondiale.
Sarei cresciuta in mezzo a manciate di fratelli e sorelle e cugini e zii e
nonni! Oltre al sano divertimento in strade senza traffico e smog, avrei avuto
occasioni, a scuola, in parrocchia, nelle organizzazioni giovanili, di scambiare
idee politiche e non, ad un’età in cui quelle idee avrebbero avuto il tempo e
il clima necessari per formarsi e crescere.
Le gesta
di Ernesto Guevara e Fidel Castro avrebbero nutrito la mia adolescenza e la
voglia di ribellione che ogni ragazzo ha in sé in a quell’età. Nel ‘67, alla
morte del Che, avrei dato un volto e un nome al mio idolo. E che idolo!
Avrei assistito
all’omicidio di alti ideali e impegni umanitari, simbolo dell’amore sincero dell’uomo
verso l’uomo, con gli attentati a John Fitzgerald Kennedy, Martin Luther King,
Malcom X… e a inutili morti e mutilazioni fisiche e mentali di giovani soldati,
simbolo dell’odio stupido dell’uomo verso l’uomo, con la guerra del Vietnam.
Avrei
potuto partecipare alle Olimpiadi! Che negli anni ‘60 non erano semplicemente
sport, ma anche simbolo di lotta sana e pulita contro i soprusi della vita.
Atleti di colore portavano davanti alle prime telecamere della televisione, e
quindi davanti al mondo, la loro fierezza nera contro l’apartheid e contro la
carcerazione del loro simbolo Nelson Mandela.
Avrei
avuto 20 anni quando i moti studenteschi del ‘68 infuocavano le grandi città
italiane e non solo! Un’età ancora così giovane per osare, ma sufficientemente
matura per costruirsi una coscienza e un’ideologia, da portare avanti negli
anni 70. Anni di politica in prima linea, di potere mafioso e di guerre tra
cosche, anni di terrorismo, di omicidi e gambizzazioni da parte delle Brigate
Rosse, di stragi con bombe alle stazioni, di picchetti e scioperi seri.
Quindi sarei
entrata negli anni ‘80, e la musica elettronica e spensierata avrebbe fatto da
colonna sonora a episodi che in vecchiaia avrei ricordato con nostalgia, perché
le canzoni degli anni ‘60/’70/’80 non moriranno mai. Dei mondiali di calcio
Spagna ’82 ricorderei tutta la gestione Bearzot e non solo la vittoria, e la
figuraccia nel mondiale successivo…
Sarebbero
stati i miei i miei primi 40 anni e forse avrei formato una famiglia con figli
da strutturare a piccoli passi. Accompagnata da apparenti vittorie contro la
mafia da parte di un pool di coraggiosi magistrati e giudici. Seguendo con
fiducia il disgelo Usa/Urss ad opera di Reagan e Gorbaciov… un ex attore e un
simpatico vecchietto!
Ma negli
anni 90 avrei patito il crollo di tante speranze per cui si era combattuto
nelle scuole, nelle strade e nelle sedi di partito: con la morte dei giudici
Falcone e Borsellino per esempio, con gli Andreotti e i Cossiga da una parte, i
Badalamenti e i Riina dall’altra (o forse erano nello stesso schieramento?), che
continuavano imperterriti a fare il bello e il cattivo tempo distruggendo i
nostri ideali con la stessa facilità con cui si sbriciola un grissino. Tutto
sistemato e riordinato dal terremoto giudiziario “mani pulite”.
Mentre il
mondo tremava sotto i colpi della Guerra del Golfo, che faceva ipotizzare un
terzo conflitto mondiale, avrei assaporato amaramente il rumore degli aerei
caccia che volavano nel cielo sopra la mia testa, pensando ai racconti
ascoltati da piccina e rabbrividendo al pensiero che sarebbe potuto capitare
anche a me quella cosa della guerra e dei rifugi anti atomici.
Invece
sono nata troppo tardi, in quella generazione a metà tra l’esistenza fin troppo
ricca di messaggi e avvenimenti e quella di adesso, completamente vuota di
sogni e volontà. Quando mi informo su quegli anni che ho perso, leggendo o
guardando cronache giornalistiche, mi sembra di aver mancato la mia occasione
per stare lì in mezzo. Eppure… i miei genitori sono nati solo pochi anni prima
e ho un grande amico che è nato nel 1948… perché non mi parlano mai di tutto
questo? Una volta i vecchi amavano raccontare ai giovani della guerra, erano un
diario parlante molto prezioso. Ora si è perso il desiderio del racconto e la
voglia di ascoltare. Si è smarrito quel senso di complicità nello stare in
famiglia, attorno ad un focolare con la speranza di tramandare e la sete di
comprendere.
Classe
1973. Sono nata in mezzo a tutto questo. Generazione né protagonista, né
indifferente. Una via di mezzo che, accomodante, viaggia tranquilla dentro a
tutto, ma non conduce a niente. E adesso avrei 63 anni e una pensione…
Silvia Sly Borghi
13 ottobre 2011
Pubblicato da Penna d’autore nel 2012
Bye,
Sly
